Un rêve de quelqu'un auquel je n'avais pas pensé depuis longtemps, un type que j'ai jamais aimé. Il avait la pudibonderie d'un jeune homme vielli prématurément, et au collège, où nous avons partagé une chambre d'hotel à Toronto, son hubris intellectuelle était irritant. Je ne me souviens pas son nom, mais car son corps ressemblait à une bouteille de Coke, je vais le nommer Monsieur Coke.
J'étais couché sur des hautes colonnes de jeans et t-shirts contre un mur. J'ai pu toucher le plafond. M. Coke retirait des t-shirts loin en dessous de moi. J'aurais choisi les même t-shirts: les ironiques et ceux qui portaient les noms de groupes de rock. A chaque fois il retirait une t-shirt, les colonnes vacillé un peu comme s'elles étaient sur le point de chute. Je serais tombé très loin, et il n'y avait pas de coussin en dessous de moi.
Sur le plafond la peinture blanche était comme une feuille tendue sur une colonne vertébrale. Avec mes mains et les pieds j'ai tenté d'attraper la colonne vertébrale, et j'ai lutté à travers la plafond au mur adjacent, où il y avait une petite porte comme celle d'un petit monte-charge. C'était peut-être un moyen d'échapper! J'ai ouvert la porte avec mon pied et trouvé... un autre mur! Il y avait un téléphone aussi, et au-dessous du téléphone un numéro avait été écrit au crayon. Il était presque illisible sur le ciment grumeleux. Même si j'avais été en mesure de décrocher le téléphone, le nombre aurait été inutile. Je savais que c'était une farce.
Faut-il oublier la peur ? (Berlin)
Il y a 17 heures
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